OS PERFUMES DA TERRA

Lá vem eu falar novamente de perfume. Mas quem mandou a perfumista Mônica Rosseto "recitar" um texto da enigmática Clarice Lispector sobre esse tema que amo desde que me conheço por gente? Recordo de meus primeiros aniversários onde a minha alegria era a mesma se eu ganhasse livros, brinquedos ou perfumes e sabonetes. Tinha um que vinha envolvido numa espuma. Já procurei muito em sites que trazem relíquias dos anos 80 e não encontrei ainda. E antes que os puristas venham querer diferenciar os termos comercias, sim eu sei bem o que é colônia, EDT, etc. O que importa mesmo é o cheiro, que como Clarice diz, depende também da pessoa, o que traduzindo seria quase como uma questão de personalidade, além de ser também tecnicamente uma questão de pele e de percepção olfativa. 

Ficam assim o trecho abaixo e a questão: qual era o perfume preferido de Clarice? No site do Estúdio Olfativo Goodsmell a sugestão é que seja o Vert et Blanc da Maison Carven, classificado como Chipre Floral de 1958, segundo o site Fragrantica. 

“Já falei do perfume de jasmim? Já falei do cheiro do mar. A terra é perfumada. E eu me perfumo para intensificar o que sou. Por isso não posso usar perfumes que me contrariem. Perfumar-se é uma sabedoria instintiva. E como toda arte, exige algum conhecimento de si própria. Uso um perfume cujo nome não digo: é meu, sou eu. Duas amigas já me perguntaram o nome, eu disse, elas compraram. E deram-me de volta: simplesmente não eram elas. Não digo o nome também por segredo: é bom perfumar-se em segredo.”

O QUE SERIA DA VIDA SEM POESIA?

Revirando umas gavetas achei uma caixa de perfume que resisti a descartar por causa da arte e do texto escrito. O perfume é o Anni do Boticário, na versão antiga que era muito melhor que a atual. O frasco também era autoral, diferente de tudo e é uma pena que a marca tenha feito uma pasteurização do design e não mantenha o que hoje poderia ser um clássico, como as marcas internacionais fazem. Os textos vinham distribuídos ao longo da caixa, com o título do post dando início aos recortes que diziam:

"Poemas...poemas escritos, nos livros, nos blogs, no coração. A beleza de cada palavra, o sentido de cada palavra, o sentido de cada frase, o pensamento lapidado, cristalizado, eternizado.

Gosto de comparar poesias com perfumes. Eles eternizam momentos, me transportam em pensamentos e recordações. É uma verdadeira mágica. A transformação de palavras em poemas e de acordes em essências alimenta minha vida e minhas emoções.

Eu me inspiro, me emociono, me descubro, me expresso...eu escrevo para que a razão dê espaço à imaginação."

Fica aqui o registro dessa lembrança e o agradecimento ao design.

SE PESAR MUITO, NÃO CABE MAIS!

 Estava refletindo sobre a máxima que diz que "ninguém é insubstituível". Aprendi essa frase, e continuo aprendendo a lição, há muitos anos atrás numa jornada pedagógica, naqueles bilhetes colados num bombom que quase todo professor recebe nesses eventos. Nela falava-se do Sol imponente pondo-se atrás dos montes e perguntando quem o substituiria, ao passo em que uma humilde lamparina de barro respondeu que faria o melhor que pudesse. Pesquisando mais agora, descobri que essa parábola é atribuída a Tagore e no final do bilhete vinha a frase já citada. Parecem coisas aleatórias, mas eu nunca me esqueci. E pra ser mais aleatório ainda, pensei em escrever esse post por causa de um trecho de "Música Urbana" de Capital Inicial e das reflexões que ando fazendo sobre pessoas que entraram e saíram da minha vida e o mundo não se acabou. Muito pelo contrário, ao sair deram espaço pra que outras chegassem. Fui atrás da letra, porque o que Dinho canta nem sempre dá pra entender, e me deparei com:

"Não me importam os seus atos
Eu não sou mais um desesperado
Se eu ando por ruas quase escuras, as ruas passam..."

E não é somente sobre pessoas, mas coisas, serviços, sistemas, situações, hábitos: tudo um combo de fatores que estão na nossa rotina fazendo-a funcionar como queremos ou como precisamos. Mas tem horas que a gente precisa entender que alguma peça da engrenagem está gasta, que até daria pra botar um óleo, mas é melhor substituí-la. E é isso que não tenho mais medo de dizer adeus ou vamos parar por aqui, sem levar pra o coração nem gerar ressentimento, porque meu emocional desgastado não é passível de ressarcimento. 

MINHA MÃE CARIOCA

Sabe quando a gente revira papéis numa gaveta e encontra um pedaço com algo escrito por uma pessoa muito querida? Foi o que aconteceu comigo ontem. Fui conferir a data de aniversário numa agenda antiga e lá estava o dia dela, 26 de março, e um papel com números de telefone. Na hora só pensei em guardar de lembrança, pois não temos uma foto juntas, embora ela seja minha mãe carioca e uma super amiga que tanto cuidou de mim no Rio.

Era 2002 e eu estava fazendo mestrado e me sentindo muito sozinha, morando novamente em casa de parentes e sem conhecer ninguém no bairro. Uma amiga psicóloga sergipana "telefonou" e notou, sem eu dizer uma palavra, que eu não estava bem. Na mesma noite um primo dela ligou, se apresentou e marcou pra gente sair. E dessa saída veio o convite pra um evento da igreja mais adiante, onde a providência disfarçada de coincidência fez com que Cleber, aspirante a seminarista, me levasse em casa e me apresentasse ao padre Paulo Hamurabi. Este, recém chegado à Paróquia de Santa Rita de Cássia, me convidou para o serviço paroquial e eu fiquei de pensar. 

Como o cenário não mudava e o estranhamento e o choque cultural persistiam, decidi fazer uma experiência na Pastoral do Batismo após ver uma celebração bem diferente das que já tinha visto. E como eu vou sempre atrás do que eu quero, fui na secretaria que me indicou o "Manel" do bazar, que indicou uma certa Dona Márcia. Lá vou eu bater palma na casa de uma completa estranha e me apresentar. E o papo que era ela dentro de casa e eu a uns 4 metros depois na calçada foi melhorando e encurtando a distância, até que um dia ela abriu o portão e eu fiquei na varanda, e alguns encontros depois finalmente adentrei na sala. É como eu costumo dizer: são os estágios do carioca, que depois que lhe aceita te considera da família. 

E assim eu fui ficando, participando das festas, aprendendo expressões que eu não esqueço como "mentirinha santa" e "voz de Taquara rachada", pra não falar das inesquecíveis receitas de bolo Hulk, a sopa de entulho, a farofa de biscoito e o pão dormido que ela me dava. Foi ela quem me ajudou quando eu precisei urgentemente de um novo teto e Deus novamente quis me dar um presente, fazendo com que a dona da casa dos fundos de Márcia, Delei e Juliana cedesse e alugasse a casa para uma estudante baiana. Foi o ano e meio mais feliz da minha estadia no Rio. Nos víamos todos os dias e tinha até uma grade nos fundos que a gente economizava a passada e ficava trocando figurinha até tarde da noite. 

Por tudo que você foi na vida de muitos, sei que você está em um bom lugar, minha querida Márcia cujo sobrenome "Generoso" estava impresso no DNA dessa alma nobre que me acolheu e que me amparou quando eu mais precisei. E como costumávamos brincar, se a vida lhe oferecer flores, escolha as rosas sem espinho do jardim da Dona Márcia!

RUA PRIMEIRO DE MARÇO

Hoje olhei a data no celular e lembrei de uma rua que frequentei por 6 anos e meio, que leva o nome do título dessa postagem, mas que já se chamou Rua Direita. Definitivamente, esse é um dos meus lugares preferidos no Rio de Janeiro, que eu chegava vindo da Uruguaiana ou da Presidente Vargas e saia perambulando até alcançar a Rua do Ouvidor, que abrigava uma enorme Livraria Saraiva.  Nessa andança, percorria apenas do CCBB ao Paço Imperial, avistando a imponente Alerj ao lado deste. 

O rolê começava na primeira sede do Banco do Brasil ou no já citado CCBB (Centro Cultural Banco do Brasil), perpendicular à Igreja da Candelária, onde assisti a inúmeros concertos, mas nunca me arrisquei a seguir para as bandas do Mosteiro de São Bento, onde só em grupo fui a um concerto de harpa num domingo ermo. Loucuras que eu fazia confiando no meu anjo da guarda, rs. Fechando a tríade tem antiga sede da Alfândega, posteriormente Casa França-Brasil e atual Casa Brasil, onde a programação cultural gratuita completava o primeiro bloco do passeio.

Seguindo em direção ao Paço Imperial, local do histórico Dia do Fico e da assinatura da Lei Áurea, via algumas igrejas sempre fechadas. Somente uma vez vi a igreja da Sé aberta para o casamento de uma celebridade. Do ponto de ônibus, esquina da Praça XV, onde  eu pegava o 298 Castelo-Acari via a movimentação dos fotógrafos e dos curiosos, mas era só isso mesmo. Diferente de tantas que há no Centro do Rio, nunca as vi abertas para visitação ou algum rito católico comum, salvo a Igreja São José que só entrei já perto de me despedir da cidade maravilhosa. 

(Em construção)

ERIKA RÚBIA SOBERANA GUIMARÃES E O QUE ELA QUISER SER!

"E a vida tão generosa comigo, veio de amigo a amigo, me apresentar a você". (Jorge Vercillo)

Tem pessoas que surgem na nossa vida no momento exato, e mesmo entre idas e vindas, nunca mais sai, porque escolheu ficar. Foi  assim que aconteceu a minha amizade por Erika, que minha mãe e irmãs chamam carinhosamente de Erikinha sem nem terem convivido tanto com ela, mas apenas por saberem de sua existência. 

Tudo começou em 1995, quando não existia celular nem internet e a comunicação era realmente orgânica e espontânea. Acho que tive muita sorte, pois uma prima cismou de me falar que a amiga da escola tinha uma prima chamada Erika que cursava Engenharia Química na UFS. Logo depois, voltei para as aulas em Aracaju e eis que na chamada o professor chamou uma Erika. Como eu sabia que a turma era mista, me aproximei e perguntei àquela menina que sempre usava saia (o que significava uma possível coincidência, pois ela era Adventista) se ela era prima de Aldenice. E não é que era mesmo! Aí eu grudei logo, pois sendo ela de PA entenderia a dimensão da minha saudade e da adaptação à vida na capital. 

Mas na turma também surgiram outras amizades de uma vida inteira que me salvaram daquela solidão de livros e de estranhamento do novo, da diversidade e do vai e vem de gente diferente e anônima. E a gente só se esbarrava meio ao acaso uma vez perdida, mas era sempre bom e a gente sempre tinha assunto que ficava devendo pra o próximo encontro que Deus haveria de providenciar. E nesse ritmo incerto, a gente nunca se separou. De lá pra cá, foram muitas risadas, lágrimas, conquistas, blogs, letra de música e poesias. E como somos de Exatas, poderíamos até dizer que nossa relação daria uma constante do SI, rs.

Espero que nos próximos dias, meses e anos venham mais e mais sonhos realizados e objetivos alcançados, e que eu possa continuar fazendo parte da sua vida, mesmo a 280 km de distância, mas testemunhando as bênçãos do Senhor em quem sempre esperamos e que nunca nos decepciona. Feliz aniversário, amiga!

A QUIETUDE É A CHAVE

 "Uma criança sossegada, deitada de bruços...As nuvens passando sobre as asas de um avião, seus exaustos passageiros pegando no sono. Um homem lendo em seu assento, uma mulher dormindo. Uma comissária de bordo descansando os pés."

Ganhei o livro que intitula esse post de uma amiga querida, ex-aluna, que chegou e nunca mais saiu de perto. Mantivemos essa amizade por cartas ou email, depois SMS, WhatsApp. Porque quando as pessoas querem elas dão um jeito de se encontrar mesmo à distância.